кто, на тёплом животе
растянувшись на кровати,
в майском мороке, одна,
ранним утром, в одеяле,
в золотистом одеяньи,
в клетке южного окна,
кто слюнявит эти пальцы,
кто читает, как скитальцы
тащат древнее кольцо
через реки, лес и камень,
чтобы бросить в адский пламень
и забыть в конце концов?
кто внимает путь их трудный?
жирный хрущик изумрудный
бьётся в форточку, стуча
для чего же добрый бог
сотворил такую цацу
луч сползает по матрацу,
пляшет пыль на дне луча.