в конце ноября, покидая замызганный кабинет
и выходя на улицу, понимаешь, что смерти нет
смерть истлела, как фиалка, вложенная в альбом,
ссыпалась вниз тёмно-синим на голубом;
вместо смерти, вкленной в будни заподлицо,
есть кинолента, сложенная в кольцо
мёбиуса. только ты понимаешь, что дело швах,
она запускается снова, потрескивая на швах.
щелчок, затемнение, шорох, ещё щелчок
и всё сначала начинается, дурачок
когда в конце ноября, покидая замызганный кабинет,
выходя на улицу, ты понимаешь, что смерти нет (далее читать до упора)