тут я ныл
про золушку ни о чёмвот заболею — некому лечить,
умру — и от меня не станет толку
ни проса от пшена не отличить,
ни нитку вдеть в иголку
а кажется: озноб дошёл до плеч,
и так ужасно хочется прилечь,
но я-то знаю: ляжет — и не вскочит.
и руки повисают, словно плеть;
и думаешь — вот можно было б петь,
да сердце петь не хочет.
как шёлк вдовца, черным-черно в окне,
плывёт луна, как вышитая гладью.
и песни нет; и музыки во мне,
и платья нет; но даже если платье
появится, что толку в кружевах?
то́ хорошо, что я ещё жива,
луна ещё вращает жернова,
иголка в нитку входит сызнова́
легко и просто,
в камине громыхает кочерга,
а жемчуга — а что мне жемчуга —
пшено да просо.