Мне вот некоторым людям тяжело объяснить, как так — у меня один самый любимый русскоязычный поэт Бродский, а второй самый любимый русскоязычный — Летов.
А третий — Анатолий Гелескул, который вообще не поэт, а переводчик: человек-портал, ворота в языки, которые я не знаю.
И если на подколки насчёт Бродского я не обижаюсь, то когда мне говорят, что Летов не поэт (но ведь ходит дурачок по миру, но ведь да будет облако, да будет яблоко) — расстраиваюсь ужасно.
А Гелескула просто никто не знает.
А те, кто знает, считает, что знаток поэзии не должен любить Бродского и Летова, а должен любить, скажем, Болеслава Лесмьяна или того же Милоша.
Как так жить.
Да тьфу.
Вот ещё — в субботу с утра просыпаюсь в Ярославле, проверяю почту, а там: "Забирайте уже вашего Мартина в книжном магазине Додо!". То есть, они отпечатали тираж и уже развезли по книжным. И я хочу уже эту книжку ужасно, я хочу рассмотреть все картинки до одной и ещё раз перечитать её, в конце концов. Но что мешало ей приехать в магазин в пятницу, пока я ещё была в Москве?
А теперь когда я ещё соберусь в столицу.