16:04 

летает дрозд, как сросшиеся брови
между сезонами навигации
моряки
прячутся в полосатые маяки
как раки-отшельники
в до
ми
ки

белая панама с якорем переходит в шейку
младенца, как Южная Америка нисходит к Панамскому перешейку

облако пересекает небо наискосок
солнце топит мороженое, упавшее на песок
благодарю Тебя, Господи, что взял мороженым

из воды
бежать снова в воду,
не успевая обсохнуть

@темы: лытдыбр, стихи

08:42 

летает дрозд, как сросшиеся брови


Сентябрь-октябрь: лавровые ветки продают прямо бабушки на рынке.
Не смогла выбрать подходящих украшений на презентацию и ничтоже сумняшеся слепила себе лавровый венок на голову.

11:09 

Чердак со старьём

летает дрозд, как сросшиеся брови
Ниже — простыня плохих текстов, написанных до двенадцатого, что ли, года. Некоторым лет по десять. Не в хронологическом порядке, а как попало.
В упор не помню, складывала ли я их сюда уже: может быть, и да. Некоторые точно дублируются. Но неработающий поиск по дневнику мешает это отследить. Поэтому будет как есть простыня.

читать дальше

@темы: лытдыбр, стихи

22:10 

летает дрозд, как сросшиеся брови
Только что написала письмо в планетарий с просьбой одолжить скафандр.
И другое в цветочную лавку, где заказала четыре лавровых венка.

@темы: лытдыбр

11:44 

летает дрозд, как сросшиеся брови
У осени есть один потрясающий бонус: можно классно одеваться. Главное в одежде — это силуэт. Ну какой может быть силуэт летом, если жарко? А осенью — оверсайз (дар богов)! Многослойность! Фактуры и цвета осенне-весеннего сезона! Обувь, оправдывающая свой экстравагантный вид практичностью! Я вообще так считаю: какой может быть образ без пальто. Возможно, во мне есть что-то от улитки, потому что мои пальто больше напоминают плащ-палатки.
Да что там пальто: можно носить с собою зонтик-трость, в любую погоду, и он будет всегда смотреться уместно.

Валера Груздев нежно придержал меня за локоток у кофейного автомата и сказал:
— Дарья, мне так нравится, как ты одеваешься. Такой классный стиль, такой (тут Валера замялся), ну... как флейты водосточных труб.

Из чего я делаю таки вывод, что выгляжу я всё-таки немножко безумно.

UPD: сообразила. Это у меня поиски по Йоджи Ямамото: "Есть два пути, ведущих к своему стилю: копирование старых канонов и передача управления внутреннему дилетанту с пониженной самокритикой".

@темы: лытдыбр

10:20 

летает дрозд, как сросшиеся брови
Сверху к ним навстречу опрометью бежал крохотный гоблин — пестрая рубаха, которая была ему велика, билась на ветру.
— Эль! — верещал он. — Эль!
Он остановился перед ними, еле удерживаясь на ногах.
— Ну, и что — эль? — пропыхтел мистер О'Тул. — Или ты хочешь покаяться, что осмелился его попробовать?
— Он скис! — стенал маленький гоблин. — Весь этот заклятый чан скис!
— Но ведь эль не может скиснуть! — возразил Максвелл, понимая, какая произошла трагедия.
Мистер О'Тул запрыгал на тропе, пылая яростью. Его лицо из коричневого стало багровым и тут же полиловело. Он хрипел и задыхался.
— Нет, может! Если его сглазить! Проклятие, о проклятие!
Он повернулся и заспешил вниз по тропе в сопровождении маленького гоблина.
— Только дайте мне добраться до этих гнусных троллей! — вопил мистер О'Тул. — Только дайте мне наложить лапы на их жадные глотки! Я их выкопаю из-под земли вот этими самыми руками и повешу на солнце сушиться! Я спущу с них со всех шкуры! Я их так проучу, что они вовек не забудут!..
Его угрозы все больше сливались в нечленораздельный рев, пока он быстро удалялся вниз до тропе, спеша к мосту, под которым обитали тролли.
Два человека с восхищением смотрели ему вслед, дивясь такому всесокрушающему гневу.
— Ну, — сказал Черчилл, — вот мы и лишились возможности испить сладкого октябрьского эля.

Клиффорд Саймак
"Заповедник гоблинов"


В общем, так: двадцать литров сладкого яблочного сока стоит у меня на кухне и превращается в сладкий октябрьский сидр. А тролли из коммунального хозяйства не хотят включать отопление, жизненно необходимое для правильного брожения. Если мой сладкий октябрьский сидр скиснет от этого чёртового холода, в гневе я затмлю мистера О'Тула.

@темы: лытдыбр

08:22 

летает дрозд, как сросшиеся брови
Плевалась-плевалась на Орхана Памука, и вдруг втянулась. В "Снеге" мне мучительно недоставало описательной части: Памук так уверенно предполагает, что читатель знаком с контекстом, что жалеет его, бережёт от лишних деталей. Поэтому я призвала на помощь воображение, и — я до сих пор не знаю, ту ли я книжку читаю, что автор написал, но она мне нравится уже (хотя я, скажем, уверена, что в моей интерпретации сквозь весь этот ислам упорно пробивается русская глубинка).
Вот, да: я не чувствую в "Снеге" чуждости невзирая на то, что она там, безусловно, есть.

@темы: я читаю, лытдыбр

15:52 

баллада о подснежниках

летает дрозд, как сросшиеся брови
И весна пришла, и весна была, и весна была высока.
Миномётный ветер падал с неба как с потолка;
Свет становился к вечеру розовый и немой.
Наш командир на третий день не пришёл домой.
Мы искали его неделю в жухлой траве.

А брат Февраль принёс подснежники в рукаве.

Случалось, ночью от ветра падало дерево или два;
С утра под ногами хрустела подмороженная трава.
Чёрными змеями пролетали вороны над жнивьём.
Весна затянулась, и каждый знал: не переживём.
Но голос упрямства был в нас тогда сильней, чем шёпот тщеты —

И только Февраль, уходя в леса, приносил в рукаве цветы.

А весна становилась злее и глуше, солнце училось жечь,
И весенний ветер гудел в стволах, заглушая любую речь,
Оглушённые половодьем, лесные ручьи повернули вспять.
Нас когда-то было двенадцать, потом стало восемь, теперь нас пять.
Весной всегда происходят вещи, известные наперёд.

Но Февраль приносил цветы, и никто не знал, где он их берёт.

Мы простояли здесь всю весну, а погибли за полчаса,
И если когда-нибудь кто-нибудь заберётся в эти леса,
Не надо устраивать в нашу честь запоздалое торжество:
Отыщите нашего младшего брата и похороните его.
Вы найдёте его в стороне от бруствера, на пригорке, в жухлой траве:

его так легко опознать по живым подснежникам в рукаве.

@темы: стихи

12:15 

конец пути

летает дрозд, как сросшиеся брови
и с языка теряются слова,
и яблоня в саду лиловых вишен
окрашена лиловым. благовест.
улисс опять теряется в саду,
и он кричит, и крик его услышан.
однако, в доме больше никого:
один улисс. и только занавеска
качается едва. и в чайной чашке
горячий чай. он замер не дыша.
о, сколько весит беглая душа
на кухонных весах твоих, цирцея,
и сколько сыпать сахару?
улисс
почти привык и ничего не ищет.
здесь нет его товарищей, зато
незримое присутствие хозяйки
его не покидает. тишина,
да яблоки рассыпаны: под полом,
на чердаке,
повсюду.

@темы: стихи

08:50 

летает дрозд, как сросшиеся брови
Приснился Амантель и, значит, высказал во сне всё, что он обо мне думает. Ничего хорошего не думает, между прочим, до сих пор стыдно. Миша на страже моей совести и никогда не даст мне пойти против неё, даже если знать не знает о моих переживаниях. Во сне было страшно обидно: я же! я же не! я же вообще!
А наяву понятно: всё правильно сказал. На упреждение, но правильно.

@темы: лытдыбр

13:36 

летает дрозд, как сросшиеся брови
И отныне, где бы ты ни был, где
бы ты ни странствовал по холмам
и лесам Ирландии, каждый вечер ты
должен будешь приходить ко мне,
чтобы мог я записать повесть
о твоих скитаниях

@темы: лытдыбр

20:11 

летает дрозд, как сросшиеся брови
Атрофия воли. Страшно хочется спать и ещё допить пятилитровку яблочного сидра.
А что, пойду допью.

08:23 

домашний фольклор поражает воображение

летает дрозд, как сросшиеся брови
Возьмём, скажем, светофор, — говорит Доктор, который с утра развлекает себя разговорами за рулём, чтобы не уснуть, — да, возьмём к примеру светофор. Странная химера из слова "свет" и слова "φορός", что на греческом означает "несущий". Вообрази, что было бы, если бы они сделали это на латыни. У люцифера остановите, пожалуйста! На нашей улице люцифер сломался, и две фуры врезались друг в друга!
— На следующем люцифере поверните направо, — говорю я, — а то имеем все шансы проехать мимо работы.

@темы: лытдыбр

13:40 

летает дрозд, как сросшиеся брови
В новой бабушкиной квартире пахнет точно как в старой, а ведь сколько лет прошло.
Ни розового мыла в резной коробочке, ни старого, тяжёлого пледа на диване уже нет. Умерла собака, фикус в горшке набрал зелени. А запах остался. Переехал вместе с бабушкой.
В подъезде конторы, где я по счастливой случайности работаю, почему-то пахнет как на даче у Комаринцев. Каждое утро мерещится: вот он, коврик с тремя горбатыми оленями. Димка Комаринец, с которым мы когда-то варили уху для кошек из морковки и мелкой рыбёшки, теперь выше меня на две головы — я видела его вдалеке тем летом, но подойти отчего-то застеснялась.
Интересно, как пахнет мой дом? Своего запаха, конечно, не чуешь.

Вообще, интересно, откуда берутся запахи. Частицы кожи, чужие духи, коврики с оленями. Овсянка с изюмом на завтрак.
Интересно, какая у запахов размерность. И у вкуса. Не может же быть, чтоб число рецепторов было бесконечным — или чтобы оно могло воспринимать бесконечные оттенки? А если не может, то откуда тогда берутся ландыши и сирень, розовое мыло и коврик Комаринцев?

@темы: лытдыбр

08:37 

летает дрозд, как сросшиеся брови
С утра Доктор подарил мне эмбоссер. Ну как подарил — позвонил и назвал координаты подарочного пакетика (на шкафу за старым чемоданом). Эмбоссер я хотела примерно год, потому что это божественная компиляция моей любви к типографике, старомодным гаджетам и эээ мануфактурной фабричности — то бишь, вещам серийным, но с отпечатком несовершенства на челе. Лента люфтит, буковки скачут, опять же, как продавишь ещё.
На работу я опоздала. Все помнят старый анекдот, который про "мозги, Ева, мозги"?
Зато дома теперь подписаны все банки со специями, все банки с мышиной едой, гипсовая голова носорога ("бегемот") и зеркало ("зеркало"), меч Игоря ("мой меч твоя голова с плеч") и ещё на стену в коридоре косо наклеены два катрена из писем римскому другу.

Внезапно захотелось пошить. По крайней мере, поучиться. Купила в "лоскутке" ткани, похоже, хлопок с полиэстром, дивных цветов: пыльно-голубой и розоватый мышиный тауп. На потренироваться, по двести рублей кило, аж самой смешно. Отличная ткань.
Хочу сделать простое, широкое, нормкорное платье-чехол, базовое, но с круглой дыркой на спине. Потому что если уж шить — то дурацкое. Недурацкое проще купить и не мучиться.

Остался ровно год на то, чтобы вырастить в себе музыканта и убить в себе музыканта. Птица уже не влетает в форточку, знаете.

UPD: а это эмбоссер.

@темы: лытдыбр

09:20 

летает дрозд, как сросшиеся брови
Пять лет с прошлого раза прошло, а читать Джойса мне всё ещё не хватает образования)

@темы: я читаю, лытдыбр

15:01 

летает дрозд, как сросшиеся брови
КОРОТКОЕ ДЫХАНИЕ I

мать говорила: одуванчиково семя
проклятое короткое дыханье
кого мотает в стороны стихия
кого здесь мечет ветер как икру

родителю, уймись!
луна, луна…
в такую ночь созреет одуванчик
и с тихим “чпок” отправится по свету
летучее дыхание твоё

@темы: стихи

20:28 

летает дрозд, как сросшиеся брови
Оказывается, когда я читаю вслух, я дирижирую себе бровями.

@темы: лытдыбр

09:41 

летает дрозд, как сросшиеся брови
приколотить плинтуса
проект "две лошадки-качалки": занять дедушку
кит
отредактировать со Львом "Умную Эльзу"
презентация кита
этюды в художку
повесить носорога
вымыть окна
нарисовать Ч. средневекового геральдического ежа
заказать экслибрис
отфотографировать Я. в образе Ф.
голый календарь
монашеские рясы на игру (2 штуки + подштанники) - сметать, дошить, придумать благословение
отфотографировать мамино ар-деко и обработать
маме - сайт
маме - этси
перекачать книжки в читалку
записаться к Золотову на мастер-класс
микрофон, записать видео с голосом со стихами

@темы: лытдыбр

19:03 

летает дрозд, как сросшиеся брови
в конце ноября, покидая замызганный кабинет
и выходя на улицу, понимаешь, что смерти нет
смерть истлела, как фиалка, вложенная в альбом,
ссыпалась вниз тёмно-синим на голубом;
вместо смерти, вкленной в будни заподлицо,
есть кинолента, сложенная в кольцо
мёбиуса. только ты понимаешь, что дело швах,
она запускается снова, потрескивая на швах.
щелчок, затемнение, шорох, ещё щелчок
и всё сначала начинается, дурачок
когда в конце ноября, покидая замызганный кабинет,
выходя на улицу, ты понимаешь, что смерти нет (далее читать до упора)

@темы: черновик, тлж «Кит Умер», стихи

like, inspiration and what Bog sends

главная